As flautas não soam mais doces quanto outrora, o violino lança agora notas de angústia e cobrança: por que não entoastes outa canção?
O violão, a harpa, a rabeca e o pife reverteram suas musicidades

para o desprezo do poeta e da musa:

a contemporaneidade corrompeu seus versos, sua beleza, sua imagem.

Emaranhando farsa verso e música, poeta poetisa e poesia

lançam-se ao acaso e num ritmo automático a escrita se faz só.

História e historicidade são ambas história, mas não são a mesma coisa

e nem mesmo a mesma história...

O carro de som passa por entre as ruas asfaltadas

plantou um jardim de acordes no grande tapete de piche fazendo florir

a mais bela tragédia da contemporaneidade:

vejam! uma flor de cimento, pedra e pó desabrochou...

Chorosa não quis nem mesmo se portar próxima ao meio fio ou à calçada

ousou nascer e interromper o trânsito

a fazer soar o pesar das buzinas o cantar dos pneus...

Agora a pobre flor de pedra não consegue respirar a poeira de enxofre

a farinha diária, o pão amassado pelo diabo... e fermentado pelos homens!

Óh modernidade, ou pós pós modernidade, como eu a abomino!

"Tenho em mim esse atraso de nascença.

Eu fui aparelhado para gostar de passarinhos

Tenho abundância de ser feliz por isso

Meu quintal é maior do que o mundo..."

(Manoel de Barros)