Auto-destruição

Desbotada, faleceu nas mãos do próprio assassino.

Amarrotada,

serviu-se de lixo ao próprio amante...

Assim segue-se o ciclo,

fabricar, consumir,

trabalhar pra consumir...

Estuprando a natureza,

violando os recursos,

revertendo sangue em petróleo,

ar em fumaça,

saúde em gás...

Manchar, machucar e vender

Murchar, 'merdear' e comprar,

contínuo mantra executado,

contínua morte encaminhada...

E o caminho do exílio pertence à todos!

Presente

Ofertaram-me o fruto da fertilidade
donde de si, fluiam raios perfumados
energias vitalícias
sabor de poesia.
Ofertaram-me a singeleza de uma flor
um rebento que não se rebentou,
e aos meus pés se deixou cair.
Logo a mim,
ser de extraordinária ignorância
de imensa deselegância,
de cantar desafinado
e versos desritmados...
Ofertaram-me algo,
logo a mim,
mente insana,
moça interiorana,
logo a mim!
Mas perante este presente íntimo
lançarei meu canto futuro ínfimo:
agradecida, lisonjeada,
eis em minhas frágeis mãos
a oferta que a natureza me ofertou.

Chuva que lava, que leva... que rega!

Depois de longa sequidão,

nesta manhã, o céu abriu seus portais!

Fertilizou o solo, com gotas que caíam lentamente...

intensamente!

Cada planta, cada folha verde

cada ser vivo se abriu ao úmido espetáculo...

eu me abri!

Ali, prostrada na terra molhada,

recebendo a dádiva fertilizante, deixando escorrer por entre minha face molhada

a mesma água que fecunda a Mãe,

que rega as plantas,

que lava, que leva...

Diante a chuva,

diante o céu nublado carregado de pesada nuvens,

eu me prostrei,

me deixei lavar,

levar...

e a chuva continuou a cair, me regou, fertilizou a mim e à Mãe Terra.

E fomos uma mais uma vez...

Benditas sejam as gotas dessa chuva que cai,

que nos rega, que nos molha,

que nos lava, que nos leva.

Fato

O calor dos trópicos é infernal:

quente, muito quente...

mas de onde tiraram a ideia de que o inferno é quente?

Deve ter sido algum frígido europeu...

O calor dos trópicos é celestial:

quente, muito quente...

afinal, estamos mais próximos do sol!

Será?

O calor dos trópicos é natural:

quente, muito quente...

Emitimos gases na atmosfera

para no final, matarmos a nós mesmos.

Fato.

Assassinato

Mataram mais uma filha...
deixaram novamente a mãe triste...

escureceram ainda mais o pulmão do grande globo...

e a fumaça nos devora agora!

Mais uma árvore morreu, fora assassinada

por um filhote de trator...

por uma obra humana...

e ninguém chorou!

O ventre natural está ferido

está sendo cada vez mais vilipendiado,

e seu choro soa aos meus ouvidos

e suas dores doem em meu peito!

Até quando?

Até quando todo o verde for revertido em massa cinzenta...