VELHA

A consciência, talvez já velha,

sente o peso da sobrevivência:

por entre seus dedos enrugados,

por sobre sua face violentada,

acima de sua cabeça um pano largado

afim de suavizar os raios ardentes e latejantes

que ousam-na ferir.

A consciência diante o que os olhos veem;

A consciência diante o que esses mesmos olhos querem ver...

Seria tudo dado ou construído?

Quem é o arquiteto dessa construção?

Quem é o manipulador desse dado?

Nada ao certo sabemos, e nossa ignorância

fingimos desconhecer.

Porta Cartesiana

Cães latem, grilos cantam, o mundo enfim dorme!

Não durmo, arregalo olhos e escancaro ouvidos,
cuspo palavras e sentenças ao escuro, em silêncio,
para não serem elas abortadas pelo esquecimento de uma mente sem brilhantes.
A única luz acesa invade os cômodos ausentes de luz, invade sonhos, desperta sonos...
em pesadelos constantes bato à porta de Descartes, construo e destruo o real.
...
Bato a porta
na porta
fecho a porta
me fecho à ela
mas nem sempre a abro.
O que é perceptível?
Afinal, o que é o real?
Um universo construído, regido por um único indivíduo,
solipsismo
que relaciona-se com universos e logo apartado deles
há outros sujeitos também.